Поэзия
Кому? Тебе. О чём? О том, что мы
стоим с рожденья у порога тьмы,
как бы сквозь листья видя некий свет,
хоть, если присмотреться, листьев нет.
Я максимально точно... Ты послушай:
волна качает нас, нигде не видно суши,
но и сама волна становится как твердь,
и хоть проворна, но — не успевает смерть
схватить идущего. Куда? К Тебе. Мой голос,
меня опередив, растет к Тебе, как колос.
Коснись его рукой. Есть зерна? Срежь его.
Пусть перемелется для хлеба Твоего.
